Die Zeit ist eine launische Frau, aber sie läuft uns nicht davon, wenn wir sie nicht vertreiben.
Schlagwort: Zeit
Zeitgedolcht und grau die Blicke
Wundgerissen
Fleisch, Holz, Herz
Schrott die Panzer
Stein und Erz
Salben stinken
Taub Arzneien
Keiner hört des
Weltalls Schreien
Befreiung
Öffne den Mund
wenn der Stickschlamm
aus den Katakomben
hochsteigt
Miasma der
inneren Gestirne
Urknall der Seele
du mußt nicht schreien
öffne den Mund
und sprich
oder stammle
die Sonne spricht mit
und der Wind
sie formen das
feuchtglatte Wort
und trocknen
die wilden Gedanken
Gefühlgestalten
und bald spuckst
du Ton
wie weiches Fossil
lebenden Lehm
und wäschst von
den Lippen
die Asche
der Zeit
Prophezeiung
Angesicht in Angesicht
mit dem Leid
wird erschrecken
die Zeit
und zersplittern
in Unendlichkeit
Spötter 1: Aber wir werden es
nicht mehr erleben.
Spötter 2: Wie Jesus.
Spötter 1: Aber der ist wiedergekommen.
Spötter 2: Selber schuld
Zeitgeschmack
Der Geschmack einer Zeit äußert sich nicht zuletzt in seinen Götterstatuen, und wenn wir in die Geschichte zurückschauen, überkommt uns manchmal Wehmut, aber viel öfter Belustigungsgefühl. Heute tragen die Götterstatuen Markennamen.
Verschwendung ist Trumpf
Zeit ist Geld. Dummer Spruch von Raffern, die nicht begriffen haben, daß Geld oberhalb des Durchschnittseinkommens immer mehr seinen Wert verliert und es deshalb unsinnig ist, seine Zeit für den Gelderwerb zu opfern, statt darüber nachzudenken, wie man sich mit Geld Zeit kaufen kann.
Eines aber haben Zeit und Geld gemeinsam: Allzu viele Leute können nicht damit umgehen und verschwenden beides auf absurde Art und Weise.
Aussicht
Die Berge von zuckendem Fleisch
in den Katakomben
des wütend blühenden
Zeitwahns
die Platzwunde
des Seins
nur der blutige
Vorhang vor dem
Raum der gemarterten
Seelen.
Stimmlos
blicklos
stummes
Geschrei
Uhren
Bei der letzten Umstellung haben meine Uhren mir ihre Krallen gezeigt. Aber es hat ihnen nichts genützt. Sie mußten sich fügen, so wie auch ich mich fügen mußte. Aber die Hähne sind uns allen überlegen. Sie fügen sich nicht. Sie krähen weiter die richtige Zeit. Aber die Biologen arbeiten dran.
Tirade 230 – Durch das Graue ins Blau
Zerrissen das Kleid
stolpern auf rauhen Steinen
der Weg ist noch weit
zur Küste des Vergessens
im Nacken der Dolch der Zeit
Der Fremde
Er ist verschlungen in den Strom der Zeiten
in Finsternis gehüllt im bunten Bilderbruch
und keine Zeichen, die ihn hingeleiten
ins Licht, in frische Luft, befreit vom Brandgeruch.
Und an den Rändern seiner Nachtgesichter
versinkt der Sinn, gerinnt zu bröckligem Gestein
in ihm die Worte seiner toten Dichter
Kultur, ein unverbindliches Beisammensein.
Im späten Licht verdichtet sich Geschichte:
Jahrtausend und Jahrzehnt: nur Abel – Kain
auf ihren Schultern ruhen blutige Gewichte
ererbter Wahn, beleuchtet, blind vom Feuerschein.
Ein Hexentanz im Staub der Folianten,
ein Lufthauch kaum im Kerker der verglühten Zeit
kein Testament der im Gewühl Verbrannten
nur Mummenschanz, die Larven der Vergangenheit.
