Kategorie: Gedichte

Im Lärm der Lichter
spuckt der Koloß schwarzes Blut.
Der Wind weht Wahnsinn.
Und weiße Hände greifen
nach tausend kleinen Fähnchen.

Ein Stoß, zwei Schreie
und knisterndes Zerfetzen.
Der Wind übt Halbmast.
Und alle Hände greifen
nach Seilen und Schimären.

Nach Sonne schluchzen
rauhreifverbrannte Rosen.
Kein Wind mehr. Stille.
Erstarrte Hände greifen
ins Leere der Äonen.

Da glüht kein Hoffen
In der Stille des Todes
Begierden schweigen

im Spiegel das Morgengrau
die Türen sind geschlossen

Wo seid ihr alle
stumme Ahnen
ihr Lippen die
die meinen streiften
die früh verfärbten
spät gereiften
wo eure Worte die
mich mahnen

ihr lebt schon
lange in den Lüften
wo still sich
Ewigkeiten queren
wo sich die
Namenslisten leeren
Geruch befreit
von allen Düften

wo seid ihr die
nach Worten suchten
zu füttern die
Wolken die Winde
und heimlich
in Gedanken fluchten
ihr ginget von dannen
wie Blinde

was blieb ist nur
noch Schattentanz
an dunklen Tagen
ohne Glanz

Kunststoffgefühle
und vieles dumme Reden
des falschen Wortes Kühle

Feuilletonchefgedanken
der schwachen Lyrik Ranken

fahler Schwall zum bleichen Wort
falscher Spruch am falschen Ort

ein schlechtes Gedicht
Papier mit letzter Tinte
hat kaum ein Gewicht

In deinen Worten hör ich Schweigen
in deinen Blicken seh ich nichts
wie in den Versen des Gedichts
die Regenwolken trocken ziehn

und spät in abendnahen Strahlen
zum Abschied sich verneigen

Nichts treibt dich hier fort
nicht das Licht nicht die Schatten
nicht Sturm nicht Sonne

allein im Sein verfangen
sichtbar im Verborgenen

Im Mahlstrom der Zeit
versinken Ophelien
kein Rufen kein Schrei

zu ahnen nur Erkennen
im Sichtbaren verborgen

Die gefangenen Tropfen
klirren verwandelt im Licht
ermattender Trotz

an den Füßen leckt Wasser
kaum hörbar stöhnt Eisgeflecht

Die Formen schwinden
kehren zum Ursprung zurück
heimlos heimsuchend

Anfang heimsuchend heimlos
ewig neues Beginnen