Im Zwang
der Muster
mich sehen
zu sehen
zu fühlen
wie Licht
auf die Netzhaut
drückt.
Die Vielfalt
der Geometrie.
Und immer dieselben
Figuren
Kategorie: Gedichte
Gestörte Melancholie
Durch den wohligen
Dunst mattroter Klage
fern allem Streiten
weit weg vom Hassen
reißen sie Schneisen
ins mürbe Bewußtsein
traumschwerer Tage
unruhbewölkt und
vom Streben verlassen
reißen mit giftigen Zacken
die Stunden
künstlicher Hast und
blutarmer Worte
lebenslang unauslöschliche
Schrunden:
rissig-zerschundene
steinharte Orte
Solipsistische Miniatur
Es heißt
ich allein
sei
allein
sei
ich sei
allein.
Wo?
Du
Du bist bei mir
wie Wetterleuchten
in meinem Hirn
das sich verkrampft
Skotome flimmern
mir dein Bild
mit deinem
Duft bedampft.
Manchmal kehrt
Ruhe ein.
Dann wieder springt
mich’s an und sticht
ins Herz
dem Blindverseuchten
Schreiben
Wäre nicht anders
wenn wir mit Tinte schrieben
immer verdorben
jeder andere Tinte
doch niemals ist sie nur blau.
Jeder andere Tinte
doch niemals ist sie wie Tau
Das Übertier
Zerklüftet die rostigen Zinnen
wachsweich der brüchige Ort
das zerebrale Beginnen
idiographisch verknorrt.
Ein faltenverzwirbelndes Warten
Neuronen Flackerakkord
im nebelverhangenen Garten
leukotomisch verdorrt
Der zersplitternde Trost
Wo selbst die Tauben sich im Lärm verlaufen
da wird das sanfte Wort verschluckt, bleibt stumm.
Wo Blinde kalte, kranke Augen kaufen
da werden alle tiefen Blicke krumm.
Da hilft kein Rausch, kein sinnvolles Besaufen
die Bilder kreischen, das Delirium
im Ohr das Prasseln roter Scheiterhaufen
verbrannter Hoffnungen Martyrium.
Das ist die Zeit, da sie mit Feuer taufen
und niemand fragt sich noch, warum
kein Glanz mehr auf den Sternenhaufen –
vom Trost befreites Säkulum
Am Zeitrand lauert das Schweigen
Die einen sind es
die die Schrammen färben
ein wenig bunter Hautschorf.
Kein tiefer Blick
kein wahres Wort
nur Blutgerausche
Alltagsgähnen
stummes Gedröhn
in einem fort.
Und andre sind es
die uns in die
Tiefe stoßen:
vereister Blick, gefrornes Blut.
Schwarzweiß und tonlos
mancher Schrei.
Hier, dort die Schleifer
die die Seelen schleifen
mit schwarzen Diamanten
tiefe Wunden reißen.
Kein Glück, kein Trost.
Nur Barbarei
Vision
Die Fröste kreisen
kriechen in dein Glutgehirn
noch zuckt der weiße Atem
aber bald gefriert das Blut
und deine Seele bricht wie Glas
in stumpfe Messer stürzt das Herz
die Mondscheinnächte blicken leer
auf die Ruinen der Gefühle
verwehte Hülsen glücklicher Tage
flattern im Wind wie schmutzige Fahnen
und kalte Strahlen fahnden im Nichts
nach Resten wärmender Winde.
Der Oststurm ruft dich zur Ordnung.
Geh endlich fort. Hier leben
maskierte Gestalten. Hier wartet
der heimliche Tod
Der richtige Ort
Du findest Tiefe nur in Tiefen
wo sich die Besten schon verliefen.
In einer Pfütze blüht kein Sinn
nur Schlamm und sonst nichts drin
Richtigstellung
Gestern spätabends weiß
in die Welt gestorben.
Am Horizont der Tag
der Geburt
die Fata Morgana
der Frühe.
Dazwischen der rinnende
Sand und die
schwarzen Schübe
der Nacht.
Und so mancher
Wiedertod
So ohne Sinn
So ein glutloser Tag
ohne Sonnenaugen
sinnleeres Nichts
im solarischen Sprühn
kein Lichtgefühl
am Rande der Welt
wo wolkenumwühlt
rotes Gestein lautlos
ins Dunkel stürzt
kein Tropfen Blut
nicht mal Zischen
nur Möwenschnäbel
Totentanz.
Im Dunst der
Rettungsring und
dein Gesicht mein Gesicht.
Nächtens
werde ich
atemlos morsen
Anna Anna
oder so ähnlich
wieder vergebens.
Palindrom in der
Finsternis.
Dumpfstummes Herz
will nicht verstehn
Morgen
Wenn die Morgensonne
die Fenster zerbricht
ist es Zeit
die Gitterstäbe
zu putzen.
Denn am Abend
ist Hochzeit.
In den Nachbarkäfigen
schmücken sich leise
die Bräute.
Auch die Messer
sind schon gewetzt.
Blank. Kalter Stahl.
In der Ferne
krähen die Hähne
Keine Verbindung
Schon lange so fern
am Todestag Begräbnis
und immer noch hier.
Um versiegelte Särge
weht der Duft der Zypressen
Prototypmensch
Lebende Steine
Die Wörter tropfen heraus
nicht zu begreifen.
Und Haut aus Chlamydien
dünstet ihr Grau in die Welt
Mr. Bellow
Dummes dumm nennen:
political correctness
und weiß das Weiße.
Nur die Tiere beneiden:
Die Katze träumt nicht vom Tod
Diplomatenrequiem
Knien vor den
toten Knochen
Scheinheilige
im heiligen Schein
daß ein wenig davon
sie beleuchte
die schmutzigen Hände
sauberilluminiere.
Das ist so
wie auf dem Friedhof
Kerzen stehlen.
Für den Spaten
ist es noch
zu früh
Tag für Tag Nacht
Schaufelschwielen keuchen Gräben
Splitterrisse hoffnungslahm.
Böse bellen Uniformen
Fusel flucht auf Abraham.
Zyanaugen löschen Flehen
Wunde Blicke blickerstickt.
Eisgelächter schneidet Leben
Peitschen knurren haßgespickt.
Angstbefeuert schmelzen Seelen
Leiber stürzen aufs Gesicht
zucken in den klammen Furchen.
Brüllend löscht der Tod das Licht.
…
Deutsche Meister schwitzen DAMALS
Robenrentner rheumalahm.
Mythenrauch schwült kalte Helden
Lippen zucken prahlebram
Bild
Im Schatten meiner
träumenden Augen
wälzt sich die Welt
in Asche und Staub:
das Licht der kalten
Gesichter.
Zeitlose Zeit
Wenn die Uhren
denken könnten
würden sie sprechen
Wenn die Uhren
fühlen könnten
würden sie schreien
Wenn die Uhren
denken und fühlen könnten
würden sie schweigen
Wenn die Uhren
schweigen könnten
wäre es still auf der Welt
Wenigstens für eine Weile
Buße
Nichts ohne Schuld
in Ketten gelegt
die Meere Steinereißer
aus Uferwacht
verurteilt
das Urteil
der Zeit
Maskenschutz
Kein gutes Wort
das deine Wangen härtet
kein gutes Lächeln
das die Lippen reizt
kein Augenblick
der nicht bewertet
in Selbstentleerung
sich im Spott
feist spreizt.
Der Papst stirbt
Wie Schattenlichter
das Blitzen
entfremdeter Tod.
Die Welt beugt sich
laut über
das fremde Sterben
für dich
in den zeitlosen Säulen
das kalte
Steinegestrüpp.
Die Massen
auf den Plätzen
der endlosen
Wahngewalten.
Und zum
Schluß nur
ein Name mehr
auf der Tafel
der verruchten
Stellvertretergestalten.
Eine Blume aus Stein
im Fenster
der Glockentänze.
Ein Name nur
der Vergeblichkeit.
Kein Trost
im Gewühl.
Nur gefiederte
Worte
2005
Geschenk
Im eisigen Schneestein
der zeitlichen Weiten
torkeln vermummte Gestalten
wie hungrige Raben
mit flehenden Armen
und zittrigen Händen
in Aschengewändern.
Sie rufen nach Warmem
und betteln um Gnade
zertreten die Waagen
zerreißen die Roben
zerbrechen die Tafeln
und sprechen
das Wort vor sich hin:
Kein Recht für
das Recht.
Nur gerechte
Begnadung
Aussicht
Die Berge von zuckendem Fleisch
in den Katakomben
des wütend blühenden
Zeitwahns
die Platzwunde
des Seins
nur der blutige
Vorhang vor dem
Raum der gemarterten
Seelen.
Stimmlos
blicklos
stummes
Geschrei
Wachstum
Die Frühlingsblumen
zwischen den Leichenhallen
oder umgekehrt.
Wohin du die Augen lenkst:
Irgend etwas sprießt immer
Unsagbar
Worte ertrinken,
pressen ihren Saft hinein
ins weiße Papier.
So färben sich Gedanken,
und Botschaften verklingen
Realität
Vor meinen Augen
zuckt die mürbe Welt vorbei.
Luftbild im Spiegel.
Wenn ich’s zu schnell einatme,
gehn in mir die Lichter aus
Nicht allein
Das Atmen der Stille,
klanggeschmiedetes Gewächs,
wie Brausen im Sturm.
Der Widerhall der Nächte
auf all die leisen Tränen
Was tun?
Ich kann dich hören,
deine Stimme schmecken:
Brennt helle Risse in die
rauhen Mauern.
Ich seh dich
deine Lippen recken.
Du siehst mich an.
Dein Blick ist still, fast stumm.
Aus Angst, aus Furcht?
Ja, Zweifel, klar.
Bedauern
Fremdbestimmt
Das darfst du doch nicht
rostige Stimmen im Kopf
das kannst du doch nicht
immer derselbe Gestank
aus fernen Kinderzeiten
Stille
Die Stille im Raum
spürt nur, wer die Klänge siebt,
die Töne im Ton.
Zwischen den Lauten ist nichts.
Die Stille ist im Gesang.
Im Nichts ist nichts, ist kein Licht.
Die Stille klingt wie Gesang
Die Weisheit der Träume
Im Raunen des Bluts
verwirbelte Wahrheiten:
die Botschaft der Nacht.
Nicht sie verbirgt sich vor dir.
Du selbst versteckst deinen Sinn
Schmerzhaft
Zum Kern gelangen
sich selber die Haut abziehn
Schälen Schicht um Schicht.
Nicht das Weinen ersticken
tränengekühltes Verstehn
Ewiges Leben
Das Feuer lange erloschen, ausgetretene Glut
und an den Ufern warten die Gefährten noch.
Ihr Rufen klingt falsch wie Gesang.
Sieh doch, sie winken dir zu.
Doch das Rad dreht und dreht
es gibt kein Entkommen.
Halt ihn, diabolischer Strick, göttlicher Knoten fest!
Auf immer Tag, auf ewig die Sonne glüht.
Und Asche regnet aufs Haupt
die Lichter zucken im Nebel.
Der König reist durch sein kleines Reich
immer im Kreis durch sein Reich
Warten
Gedanken wälzen
Gedanken
und Liebe tröpfelt
ins Leere.
Auf der Zunge
verklebte Hilferufe.
Nichts fließt
nur das Blut tuckert
träge dahin.
Bildstörung
Nichts nützt das Rütteln am Tisch,
wenn der Kopf nicht aufspringt.
Die Strahlen des Mondes rufen vergebens.
Noch zucken unruhig die Augen
hinter lähmenden Jalousien.
Geduldig harren meine Hände.
Nichts nützt das Rütteln am Kopf,
wenn das Herz nicht anspringt.
Die Strahlen der Sonne rufen vergebens
Alleherbste wir
Gelängte Schatten
Windgesprühe
Am nahen Himmel
Gänsekreischen
Allerorten
Skelettierung
Ohne Befund
nur immer du
und ich
Keine Idylle
Die Schuhe besteint
sonnenbeschienen
der Fall der Gewänder
in den Ritzen
wittert der
Verrat
Die Tücken der Wahrnehmung
Sind in den Leib der Welt gestochen
die Sonden, die nichts taugen
nur fern den Lampen wächst das Pochen:
Im Dunkeln blühn die Augen
Morgendliche Spiegelprobe
Erst Dusche mit
Hammer und Meißel
dann Katzenwäsche.
Sauber bleiben
und nicht
versteinern
Ein Tag wie jeder andere
Es sind die Nägel
die den Leib der Liebe zieren
es ist das Blut
das sie vom Rost befreit
und nicht nur sie.
Es sind die Wunden
die den Nordwind spüren
es ist der Tag
der kranke Seelen heilt
und nicht nur sie.
Es sind die Lahmen
die zum Hügel starren
mit toten Augen
grauer Wut.
Kein warmes Herz
das nicht zu Salz
gefriert
Auf falscher Fährte
Selbstsuche im Ich
Jagen im wildleeren Wald
nur Spuren im Sand.
Durch die Augen des andern
führt der Weg in deine Welt
Keine Chance
In Rätsel gehüllt
versinkt jedes klare Wort
verdampft in der Luft.
Und stellst du es nackt ins Licht
zerplatzt es im eignen Ohr
Falsche Brennweite
Was kann man schon sehn
wenn Blicke nur Haut berührn
wie eine Leinwand
auf der Vergangenes webt
die Flut gekrümmter Bilder
mit trockenem Blick
in dem Vergangenes lebt
wie Würmer im Sarg
kann man irgendwas sehen
wenn man die Blicke nur denkt
kann man irgendwas sehen
wenn man nur Häute erblickt?
Verstummen
Ich wasche magre Wörter
im Speichel müder Tage
sie bröckeln manchmal
brechen durch
im Mund wie alte Honigwaben
und ich verschluck
mich dran und spuck sie
aus wie Rotz.
Und dann ist
Ruh.
Die Vögelein schweigen im Walde.
Und nur ein Baum
knarrt leis im Wind
ein Wort.
Die Steine schweigen
und alle Sterne knien nieder.
Ohnmacht beginnt.
Die Nacht geht
nicht mehr
fort
Relativ einfach
Zahlen erwürfelt
ein Schläfchen mit Schlüsselbund
Berechneter Traum
Der Welt die Zunge gezeigt
und alles ohne Socken
Warum, weshalb, wieso?
Schon wieder Schatten, Tod und trübe Tage
Vergänglichkeit und all die dunklen Farben
das Sein, das Nichts, die alte Sinnsuchfrage
und grelles Licht auf die verhüllten Narben.
Weshalb bist du so negativ, so bitter
wieso nicht Frühlingsglück nach schweren Stürmen
warum nicht Sonnenschein nach dem Gewitter
erfüllte Hoffnung unter Kirchentürmen?
Die Welt ist voll von Illusionsmaschinen
die gute Laune spritzt aus blinden Drüsen
der warme Saft rinnt aus den Witzlatrinen
und Zuversicht aus falschen Analysen.
Was tut da schon ein Dorn, ein kleiner Splitter
erzeugt im Schädel mattes Wetterleuchten
im trüben Auge neben all dem Flitter
ein Hauch im Sentiment der Tränenfeuchten.
Warum nicht negativ, weshalb nicht bitter
wieso nicht schwarze Nacht mit roten Stürmen
Verzweiflungsschreie nach dem Blutgewitter
verrauchte Hoffnung unter alten Türmen?
Fragt etwa jemand den Komödienschreiber
Warum sind deine Stücke leicht und heiter
weshalb nicht öfter aufgespießte Leiber
wieso nicht eimerweise Kot und Eiter?
Der Fremde
Er ist verschlungen in den Strom der Zeiten
in Finsternis gehüllt im bunten Bilderbruch
und keine Zeichen, die ihn hingeleiten
ins Licht, in frische Luft, befreit vom Brandgeruch.
Und an den Rändern seiner Nachtgesichter
versinkt der Sinn, gerinnt zu bröckligem Gestein
in ihm die Worte seiner toten Dichter
Kultur, ein unverbindliches Beisammensein.
Im späten Licht verdichtet sich Geschichte:
Jahrtausend und Jahrzehnt: nur Abel – Kain
auf ihren Schultern ruhen blutige Gewichte
ererbter Wahn, beleuchtet, blind vom Feuerschein.
Ein Hexentanz im Staub der Folianten,
ein Lufthauch kaum im Kerker der verglühten Zeit
kein Testament der im Gewühl Verbrannten
nur Mummenschanz, die Larven der Vergangenheit.
Im Versteck
Da ist kein Lärm
wo Wunden tropfen
und wer nicht hören will
sieht keine Träne.
Man stirbt nicht dran
so leicht fließt keiner aus
und wer in Fernen blickt
fühlt nicht mal Schmerz.
Nur manchmal wird er wach
wenn ihn im Dunkeln Blicke streifen
dann spürt er
auf der Brust den Schutt
verglühter Tage
und plötzlich
zittert seine Hand
und tastet
nach dem Riegel.
Und morgens wäscht er Rost
von seinen Fingern.
Mit Seife spart er nicht
