Kategorie: Gedichte

in memoriam Perenike (Ulrike Mückstein)

Jeder Tod ist Täuschung
Leben ist nicht wahr
Rosen Berge Meere:
Trübes Sein wird klar

Ungezündet brennen
Ende und Beginn
kriechen in den Flammen
zueinander hin

Wahrgenommen werden
Sinne sind der Sinn
Wachs die harten Hölzer
Ziel: die Hand am Kinn

Klares Sein wird trübe
wird sich selbst gewahr
Bild im blinden Spiegel:
Trübes Sein wird klar

An der Straße steht ein Huhn
hat nichts Besseres zu tun
pickt und zickt
und wirkt alleweil verückt.

Auf der andern Seite glotzt ein Hahn
ist erotisch unerfahrn
also ruft er: Komm mal rüber
spricht zu sich: Da will ich drüber.

Doch das Huhn denkt: Pustekuchen
was soll ich mit nem Kräh-Eunuchen?
schenkt dem Hahn nicht einen Blick
immergleicher Weibertrick.

Unser Hühnchen gackert irre
Schließlich wird das Hähnchen kirre
wechselt auf die andre Seite
das Hühnchen auch, welch eine Pleite …

Er sagte
das ist mein letztes Wort
und schaute wüst und leer
sicher nicht sagte ich
und schüttelte den Kopf
du willst doch nicht sterben
schweige ruhig ein wenig
doch wenn du wieder reden wirst
wird vielleicht
keiner mehr zuhören

Schrei in die Stille
lausche dem holzigen Echo
als wäre es wilder Honig
der auf die Zunge tropft
das falsche Glück
faß es an als wäre es aus Glas
und laß es fallen in die
steinigen Schluchten
wohlan hör den Salut und sieh
die Bäume durch Kanäle
treiben als eilten sie heimwärts
wo Lichter in dunklen Sälen warten
wo warmes Abendmahl erkaltet
wo borstige Reden
aus Samtgewändern quellen
wo die Glut der Stille
verzischt auf dem harten Stein
dem Opferstein 

Sah heute morgen
jemand blitzenden Auges
ein Grab ausheben
die Wangen
begeisterungsdurchblutet
was gräbst du da?
fragte ich entsetzt:
Ich baue ein Haus
sagte er
dies wird die
Grube fürs
Fundament

Auch ich ein Gutseher
frohnaturig im Nahbereich
nur da hinten die Grube
durchs Fernglas betrachtet
sie sieht so harmlos aus
mit dem vielen Grün drum herum
ein wenig zu einladend
meine ich – verdächtig
in dieser Hinsicht ein
unverbesserlicher
Pessimist

Wenn die Wolken
mein Wachanzug
schwer an mir hängen
wie Wackersteine
dann weiß ich
es wird Regen
geben und denke
meine Seele ist
wieder mal
ohne Schirm

Es nützt nichts
Brotkrümel zu streuen
wenn du fortgehst
besser Kieselsteine oder Ziegel
für die alten Augen aber
am besten
bleibst du da

Der Tag in das Buch
am Ende ein Haken
auch heute wieder
die Lungen gelüftet
unschuldig Hände gewaschen
Wörter verformend
Silben gebildet
und leise nickend
wieder nichts gesagt
außer dem wenigen
Sagbaren

Als wär ich bebleit 
ein Sommervogel
aus Gneis
metamorph wie
ein Schmetterling
mit Marmorflügeln
granitgleich erdvertraut
wie soll man
da fliegen

Die Töne schwingen
in offnen Muscheln
nicht falsch noch richtig
ohrgenehm
in tauben
Ohren pfeift
der Wind